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sábado, 15 de setembro de 2007

Buceta 11/09/02


Vida farta, fui criado para ser a margem , me descobrir poeta, e nada mudou só piorou; vejo as dores com olhos de arte.

Tudo é tão dificil de compreender minha vida, meus amigos, minhas ações.

Tudo é tristeza, não vejo sorriso, as alegrias que tenho não me sastifazem fazem parte da borda e não do interior.

Por quanto tempo? vereia s bocas, os braços das garotas sem poder tocar, estou cansado de esperar o carnaval chegar. Vou morrer sem procriar, nunca terei um filho meu sonho nunca realizado.

A saga dos poetas é tristeza que vive constante

na minha existencia ela se mostrar no lar, na rua.

tenho depressão vivo abatido pelos cantos, há vida não me oferece rosas. os espinhos que deus me dá, são a mesma coisa que eu dou a ele. deus não me enteder, não há niguem no mundo em que eu possar confiar. as pessoas não se importa com os estranhos.

da vida tenho somente eu e o amor pelos pássaros. Sou um sonhador que a cada menina que olhor imagino um amor. Coragem não tenho de falar com nenhuma.Embora me ache belo. as pessoas não me acham, mais hoje eu não ligo, ontem ligava. O que vale pra mim é o que eu acho.

Queria me distancia desta cidade maldilta deste estado podre. queria ser feliz uma fez na vida. queria me libertar do cristianisno queria me enteder.

escrever faz bem evapora a raiva , a vida é uma maça que como sem pensar em nada, é tão bom escreve cortando as palavras que não agradam. Hoje tou vivendo tantas emoçôes numa sequencia de um só momento.

No mais corrupção e falta de sexo na minha cidade.

Obrigado por me lerem amigos desconhecidos.

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